invéntante o inimigo e logo, por que non te deixan ouvir o que di?
fuxir dos homes das mulleres mordendo desenfreados o esterco do mentira
tes as bágoas como un solar ferido onde estoupan as veas convertidas en bombas
lama de lume biblioteca das sementes de todos os velenos agachados nos camiños
a vida non vai crecer sobre os mortos co corazón baleiro de dúbidas e de mar
mortalidade catastrófica dos sentidos nas horas que xa non son segundo
chegan as balas transparentes para inventar o vermello esprego do sangue nú
un dia tiven zapatos e palabras vós sementeiros do tempo araxe da morte
lonxa das ondas necesarias para cruzar o mar no vento hipócrita dos que saben
andamios sobre a luz dos brazos acoitelados dos cristais desgastados de haber sido
soidade glacial do amor que quere habitar a pel na fonte seca a sombra dos loureiros.
a guerra ela sempre tan parcial derrota covarde do sorriso e as follas do beixo
o sangue non é ledicia nen soño nudez dos que inventan a alma e os pasos
bravura do teu pensamento convertido en lombo desgarrado polas fosas
fica o ruído e o valente xugo da nada onde todos deixamos de saber.
iras cumprindo anos como se foses unha bota ensanguentada e esquecida
untada pola sombra dos mortos dos que se fala e non se sabe o que foron.